Stanco il respiro del vento, di non udire altri suoni che lamenti. Come se raccontasse, il vento, storie di tempi andati, mai completamente concluse, ancora nelle mani fredde del destino.
"Cos’è che vuoi?"
Che qualcuno fermi il vento e il suo brusio. Che chieda a me cos’è che m’ha portato qui, quale delle storie che il vento racconta è la mia.
Stanca la pioggia, stanco il vento, stanco pure il mio bisogno di dar un senso. Stanco il mattino, in questo inizio d’anno monco, che attende forza nelle gambe e fiato a sufficienza per iniziare la sua corsa. Tutto sembra fermo, cristallizzato dietro questo strato di nebbia – pure tenue, ma imponente -. Tutto è fermo ed io con l’atmosfera, maledetta gabbia senza sbarre. E’ stanca la pioggia, cede il suo tempo alla nebbia. Stanche le domande, immobili e distanti chilometri di retorica.
"Cos’è che vuoi?"
Che qualcuno mi prenda per mano, oggi. Che mi insegni la strada. Che non sia mai stanco. Che veda tra i nodi – in verità mai districati – dei miei capelli, l’illogicità della bellezza. Senza criterio, la bellezza. Perché il suo gioco è quello di illudere che esista, e che sia così struggente e così appassionata da render vano ogni tentativo di negarla. Che qualcuno veda, nel mio modo di parlare, nei miei gesti, nel mio tono di voce, la bellezza. Di un illudersi mai stanco, frettoloso e appassionato quanto basta a slegarmi dalle mie catene. Disilludersi avverrà poi, ché ogni cosa ha il tempo suo, come la pioggia.
Stanca è l’attesa. Questo voler mescolare l’intorno e il dentro, e farne sempre fotografia unica.
Sai cos'è che voglio?
Che tutte le mie cellule, ogni poro, ogni minuto angolo della mia pelle, si senta tuo. E che nulla, eccetto questa nebbia, sia esterno a noi.
13 commenti:
E' così delicato, come scrivi...
:)
Dove nasce il vento.
Dal cuore inquieto, al confine del prendere e dare.
Dalla con-fusione che si pavoneggia con le lenti.
Nella speranza scientifica di vederci più chiaro.
Dal petto tuo, il tuo seno, l’ansimare amore.
Dalle gole dei lupi e i pianti dei bambini.
Il pianto dei vecchi lasciamolo dietro.
Puzza di bambineria a zero vita & claudica il pianto dei vecchi in cerca della carità.
Che la morte faccia il suo corso.
Ma, dall’’Alto dell’ Amor di Dio(dio).
Che le vecchie madri sono le fotocopie
delle ombre di queste femmine lattifere.
Dalle domande senza risposte.
Dai vecchi padri morti di padridezza.
Dalle risposte andate a picco nell’anima.
Dalle risposte che sono i buchi neri del culo, della gola, la pancia e la verità impallinata.
Dal camminamento sulla strada del giorno.
Della percorribilità della strada che non c’è.
Dal carcere delle sbarre di gomma a gogò.
Dal carcere che ognuno si porta dentro.
E dall’’immutabilità eterna delle montagne.
E i Maometto e le Montagne di qua e di là.
E dagli aborti della natura che si snatura.
Dalla speranza che si vergogna di sé.
Anche se la speranza, è notorio,(intanto chi non ha conosciuto nella propria vita una Speranza? Quelle infami no, perdinci)
non può assolutamente vergognarsi di sé.
La speranza – disse Caino – non è mio fratello, ma per me lo è stato e lo sarà nei secoli:
e, niente confessione, pentimento e ostia.
Dalle donne che almeno una volta nella loro vita Si sono sentite così sole da sembrare UNA PAZZA.
E le pazze, si sa, sono (DAVVERO) pazze, anzi.
Follemente pazze. E le loro urla dirimpettano Contro la luna che tiene tiene e poi s’intossica.
Al punto da ‘ngottare e fare il fegato fraceto.
Imbronciata, schiattosa e ammorbata,
malinconica, per non dire ‘ncazzata nera, la luna agita le onde del mare e dei laghi e soffia nelle gole spaccate delle montagne
Che impugnano le scimitarre contro gli alberi e i rami, che schivano e fluttuano e zigzagando evitano i colpi muovendosi sui tronchi.
Dove nasce il vento se non dai ventri.
I ventri delle donne. Le donne che coi ventri In viso si truccano. E, si trasformano in streghe.
E, le streghe coi ventri infecondi e le zizze Secche come spugne strizzate, ululano & soffiano alla fucina dei venti.
E, se mi dicessero che col tuo dolore,
chiaramente per mancanza e bisogno
d’ammore, tu si ‘na strega stralunata,
cu ‘a capa dinto ‘e nnuvole
santa vergine immacolata!
viene ccà…
(Appropriazione indebita:
Tu non credi in Dio e nella Chiesa
e invochi la madre di Gesù Cristo)
viene ccà,
e si nun me faie riavulo,
famme,
cu ‘e vase cu sta vocca ‘nzevata
(unta)’e scunciglie, taratufole,
vongole, cozzeche, cannulicchie,
ostriche
e ‘a mazzamme d’o fritto ‘e pesce,
e tracannanno per’e palummo
janco e friddo ‘e ghiaccio
dinto ‘e bracce toie,
famme addivintà viento,
e,
vulammo,
vasannece cu labbra ‘e fravule
lascianno a morte chello ca è d’a morte,
ca si sta lota ‘e munno s’appiccia,
nun perdimmo niente.
(e, si i’(io)
cu ‘na fattura ‘e mago ‘Mbruglione
putesse distruggere,
‘nzieme a tte,
cumpagna mia janara,
stù pianeta accussì ‘nchiavecato,
crideme,
ammore mio carnale,
nun ce penzasse
nemmeno ‘na bucchina ‘e vota.
…e mmò,
diceteme pure,
pecchè aggio usato ‘sta parola,
parola volgare, prosaica, baccalaiola
da vecchio carrettiere
e puttana e zoccola
dei Quartieri Spagnoli
ca songo volgare assaie,
e, pirciò criminale).
e,
si ‘o crimine è ‘na parola,
‘o munno umano
s’è perz’(perso)
‘a quanno Dio facette ‘a luce
e ppò dicette a Adamo et Eva
ca nun s’avevano magna ‘na mela
‘na parola
‘na mela; r’o ddio vuoste.
Meravigliosa come sempre..incantevole la tua dedizione totale...voglia d'amore...
E permettimi un inchino all'Anonimo commentatore che mi ha rapito, probabilmente compaesano mio...e Fiera di poterlo dire.
Un abbraccio, cara. Buon Anno.
Soffro anch'io per questa sensazione d'immobilità, eteronima, sapendo che è molto probabile che la nebbia delle cose duri a lungo, prima di esplodere in qualche modo. Mi viene quasi voglia di andare in letargo e di riprendere a sognare.
'a Voce
‘A voce,
pe’ quanta quequera, abbrucata,
squillante, acuta, aveta o vascia:
‘a voce,
lenta o frettella, sciuliarella o ndruppecosa
cavera e pure ‘nu tantillo freddigliosa;
‘a voce,
zompa e vola e s’appoja dint’a ll’ aria
comm’a ‘nu cardillo ‘nnammurato a morte;
‘a voce,
nasce ‘mpietto e vene, nun te scurdà,
sempe ‘a nfunn’o mare,
‘a voce,
mò è gelusia, mò è odio, mò è pecundria,
e mò, alleria e ammore;
‘a voce,
tene ddoje belli scelle, guardala, comme vola,
ma, ‘a surgente, ‘o rispiro ca scioscia,
saglie ‘a llà:
saglie currenno comm’a nu criature,
saglie ‘a dint’o core, ‘a voce.
Ps: dedicata a Flyilife per la sua accoglienza etnica. Chiedo scusa a te, Eteronima, per lo spazio arrubbato, ma c'è un continuità tra il vento e appunto la voce. sono entrambe un energia emessa, e spesso, nel caso della voce, tsprecata o taciuta, quando invece occorrerebbe
farla arrivare secca nelle lande sperdute del cuore.
Sai bene, così come Flyinlife, che siete i benvenuti. E che amo leggervi. ^_^
@Guido, l'immobilità è sempre una bugia. Ci si muove. Sempre.
Un piacere averti qui. :)
E io chiedo ti chiedo venia, eteronima, ma non posso NON ringraziare il tuo anonimo commentatore; che leggerlo è una meraviglia per il cuore e quasi un richiamo di vene e di terra. Soltanto un inchino innanzi a quella voce che è un incanto vero "...e nun voglia mai 'o cielo che s'avessa stutà; che se dint'o core saglie e more, n'ata vota da 'lla pò torna a bussà.."
Vissuto
nel Tuo mare.
Avvolto
dalle Tue vele.
Ventre di tutte
le vite.
Solco di correnti
immortali,
precipiti.
Ps: dedicata alla padrona di casa.
Transit Medina
Di un pezzettino spunta
il cuore glabro.
Togliere la sciapra alle foglie
come la neve dal cielo,
e con l'altra la mano
reggere labbra invasate.
Il momento più banale
dell'epifania:
I portoghesi
obliterano l'inferno.
Ps: dedicata a Flyinlife.
Transit Medina.
Carcolla l'anima cava
polvere di vita
Fuoco e ferro e dardi
attorciglia
e sfoglia di cipolla
la terra
infiamma il cuore
il cammino
lattina vuota
l'anima sdentata
carta straccia
le membra
sversa
il temporale.
Ps: dedicata a Eteronima e a Flyinlife.
E grazie per le vostre gradite parole.
Transit Medina
Sponde del Mediterraneo
t'hanno pigliate
pe' 'na bambola 'e pezze;
'a sera ncopp'o cumò e
'o juorno sistemata mmiezz'o lietto.
è 'o putere 'e ll'uommene
ca s'annasconneno addereto
a sta parola ca chiammano dio.
uommene 'e putere, dio e tradizione,
accussì vonno ca 'a capa, 'e capille e
'a faccia toia
te le annasconnere,
comme si essere femmena
è nu peccato, 'na colpa
comme si t'avissa mettere
scuorno d'essere 'na femmena:
- ma chi aggio acciso? - ,
t'addumanno 'a ruimila anni.
femmena so' nata;
femmena aggia campà e
femmena aggia murì
cu chello ca me dice 'o cuorpo
e 'o sango
ca me scorre dint'e vvene e
mmiezzo 'e ccosce.
chisto nun è nè 'nu sfregio
nè 'na sfida a dio:
addereto a sti cancelle
ce sta solo 'a vita mia:
vita
'e femmena.
Transit Medina
@Anonimo...ma poi perchè?...L'ultima tua racchiude un mondo che può conoscere solo un animo sensibile..il mondo dell'eterna lotta con l'arcaico potere maschile;sangue che nella nostra Terra brucia molto più che altrove...
Grazie per quelle parole.
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