Sulla punta delle dita

►Boats and birds, Gregory and the Hawk


Era un graffio sul palato.
Quando ogni sapore diventa bruciore, ed ogni consistenza uguale all’altra. Era un graffio da curare. Erano sensazioni da dimenticare. Da lì, dalla curva della bocca, i sapori, la consistenza delle cose erano inevitabilmente deformati, contaminati, reinventati. Me lo dicevo, la realtà non è la verità. La verità non è necessariamente la realtà.

E’ così che ci si opponeva alle cose, al senso vero delle cose. Drogati di noi, filtravamo lo sguardo attraverso illusioni fantastiche che pure ci parevano realtà. E’ così che contavamo i giorni. Li vedevamo scorrere come in una sequenza automatica. S’attendeva, insieme s’attendevano i titoli di coda, i ringraziamenti, la scritta the end. Il gusto delle cose, quello per cui vale la pena mordere e graffiarsi, era sentore – flebile, dimenticato - di qualcosa che non si può più.


Ho un sapore nuovo sul palato, e odori freschi di una primavera in autunno.
Ho un volto nuovo da guardare, nello specchio, e al di là di me.
La punta delle dita, lì dove tutto passa e diventa emozione, ricomincia a vivere. Le sento, le dita, respirare di nuovo. Desiderare. Sento l’ossigeno attraversare la pelle e salire, lungo percorsi di sangue, nello stomaco e poi più in fondo. Di nuovo, io sento.


Ho un sapore nuovo sulla pelle, ed un ricordo. Di quando i tuoi occhi erano riscoperte e le tue mani desiderio. Ho un sapore nuovo ed un amore archiviato. Sei stato sapore, odore e volto. Sei stato poi graffio, ora ricordo e paradosso. Di quello che – in realtà - abbiamo perso definitivamente. E di quello che – in verità - ci apparterrà per sempre.

Lì, sulla punta delle dita.